2008, l'Odyssée de Parsifal


Warlikowski reste Warlikowski. Comme dans son Iphigénie du Palais Garnier, le metteur en scène polonais use et abuse d’innombrables artifices théâtraux qui s’enchaînent à une vitesse vertigineuse. Vidéos, spatialisation des chœurs dans les galeries, acteurs jouant des rôles muets, transpositions… Chacun de ces éléments aurait pu constituer la base de tout un spectacle ; ici ils s’entrechoquent rapidement. Comme si Warlikowski avait peur de ne pas pouvoir tout dire. Mais voilà, ces artifices qui, chez Glück, pouvaient exaspérer tant ils obscurcissaient le propos sont parfaitement à leur place dans le dernier opéra de Wagner. Parsifal est comme le spectacle de Warlikowski, il fait se croiser de multiples messages essentiels dont on ne sait lequel choisir et dont chacun d’entre eux pourrait donner du sens à une œuvre raisonnablement profonde - ou plutôt le spectacle de Warlikowski est comme Parsifal. Là est toute sa réussite, associer ainsi les « deux formes » (celle de l’œuvre et celle de la mise en scène) au même fond, car bien sûr il y a du fond : une direction d’acteur merveilleusement ciselée, cernant au plus près les personnages et donnant un sens même à leurs plus obscurs silences, des affrontements incroyables entre Amfortas et Titurel au I, entre Kundry et Klingsor, puis entre Kundry et Parsifal au II, et cet enfant présent tout au long du spectacle, muet mais indispensable : c’est le graal de Warlikowski. Il y a, enfin, cette réunion des principaux protagonistes autour d’un repas, image finale inoubliable et plus révélatrice que tout sur les relations entre les personnages. Il y a, lors du prélude, un extrait de 2001, L’Odyssée de l’Espace. Mais ici, comme dit Gurnemanz, le temps devient l’espace, et l’Odyssée est partout, pour tous les personnages. Cette Odyssée n’a pas pour but l’exercice de la ferveur religieuse, mais la compréhension, vitale, de la vie, et la réflexion sur les autres. C’est donc à une formidable « Odyssée de Parsifal » que nous convie la production avec une intelligence ahurissante ; un voyage risqué, qui met en évidence la fragilité des sociétés humaines (comme l’illustre la projection conspuée d’Allemagne année zéro, de Rosselini), mais un voyage essentiel. Bien sûr, le décor ne représente pas, au I, la proximité d’un château fort, au II, un jardin merveilleux, au III, le pas d’une cabane dans la forêt. C’était donc pour ça, toutes les huées qui accueillent le metteur en scène aux saluts ?

Heureusement, il y a les chanteurs pour mettre tout le monde d’accord ! Le Titurel surpuissant de Victor von Halem, le Klingsor démoniaque et pathétique d’Evgeny Nikitin, et l’excellente tenue de l’ensemble des seconds rôles laissent déjà espérer un très haut niveau musical. Confirmation avec Alexander Marco-Buhrmester, transfiguré par la douleur et la détresse d’Amfortas, et avec Christopher Ventris, superbement musical dans le rôle-titre, auquel il prête des accents naïfs sans être mièvres. Mais surtout, ovations pour Franz-Josef Selig, Gurnemanz noble de phrasé et somptueux de timbre, et triomphe, enfin, pour Waltraud Meier : Kundry toujours sculpturale dans la séduction, animale dans les vociférations, pétrifiante dans les aigus et obsédée, dans le spectacle, par son reflet maudit. C’est bel et bien l’une des plus formidables incarnations de notre époque (qui fêtera cet été ses vingt-cinq ans) qui nous a bouleversé une fois de plus.

Triomphent aussi les choristes (et leur chef invité, Winfried Maczewski), et les instrumentistes, qui n’ont jamais aussi bien joué ! Hartmut Haenchen, fascinant, les a transcendés. Son travail sur l’œuvre, basé sur une différence de tempo entre la narration et les leitmotive plus « spirituels », ne souffre pas du moindre déséquilibre, et offre de surcroît plusieurs moments insurpassables. Un frémissant poison sensuel est distillé par les cordes tout au long du deuxième acte ; la coloration des bois et des cuivres attire l’oreille sans céder au clinquant, la ferveur grandiose de la marche funèbre du III sait éviter la grandiloquence, et les préludes des premier et dernier actes commençaient dans le noir absolu… on se serait cru à Bayreuth !