L’exploit est d’autant plus admirable que sa Brunnhilde est Nina Stemme, soprano d’acier s’il en est, confrontée dans cette deuxième journée à une partition plus condensée que la première mais encore plus tendue, sans que cette tension supplémentaire ne semble entraver un chant indestructible. Comme dans La Walkyrie deux jours auparavant, l’étendue de la tessiture est maîtrisée, les registres enjambés, le personnage précisément dessiné avec ses hésitations, ses frayeurs, ses audaces. 

Cordes, cuivres et bois au garde-à-vous, l’orchestre déploie dans cette dernière scène des trésors sonores que L’Or du Rhin, trois jours auparavant, n’avait pas laissé soupçonner. Est-ce en raison de cette matière instrumentale enfin ductile, que la direction de Marko Letonja paraît avoir gagné en acuité : plus affûtée, plus incisive, plus narrative. Et Dieu sait si Siegfried offre de multiples occasions à l’orchestre de narrer, d’une forge martelée à un réveil lumineux en passant par une forêt murmurante ici d’un foisonnement appréciable de teintes et de nuances. 

© Markus Gårder

Comme dans les deux épisodes précédents, rien ne résiste au Wotan de John Lundgren, pas plus l’Erda encore jeune de Katarina Leoson que l’Alberich inoffensif de Johan Edholm. Qui, de toute façon, sauf un colosse, pour tenir tête à l’infatigable baryton tonnant, tempêtant, éclaboussant d’une encre noire un rôle dont aucune note et aucune intention ne semblent hors de la portée vocale et expressive. 

Restent l’oiseau d’une fraîcheur délicieuse de Marianne Hellgren Staykov et Faffner de Lennart Forsén, auquel on avait confié Fasolt dans L’Or du Rhin puis Hunding dans La Walkyrie, ce dernier rôle correspondant mieux à sa voix de basse profonde. Les grognements du dragon lui seraient une promenade de santé si la mise en scène n’en avait décidé autrement.

Jusqu’alors fidèlement arrimé au livret, Staffan Valdemar Holm entreprend en effet d’extraire le spectateur de sa zone de confort. Le premier acte s’inscrit dans la droite ligne des précédents avec le retour dans l’antre des Nibelungen que viennent compléter une longue table au centre de la scène – la forge – et des projections vidéo en hauteur – corbeaux et loups en référence à Wotan. Mais le deuxième acte et le premier tableau du troisième choisissent inexplicablement d’abandonner cette approche littérale. Le repaire de Fafner devient un tréteau de foire devant lequel prend place un public, toujours viscontien, mais dont l’élégance immaculée est plus proche cette fois de Mort à Venise que de Ludwig. Même lecture énigmatique au 3e acte lorsque le duo entre Wotan et Erda se déroule sous les fenêtres d’un palais investi par une foule élégante. Dans un sursaut de vraisemblance, le réveil de Brünnhilde a lieu en toute logique là où on l’avait laissée, sous fond de projections industrielles – immarcescible Chéreau. Pourquoi auparavant ces surprenantes entorses à une lisibilité et une fidélité jusqu’alors scrupuleuses ? La réponse – on espère – au prochain (et dernier) numéro.

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Il serait cependant injuste de porter au seul crédit de Nina Stemme la qualité d’une première journée en tout point supérieure au prologue du cycle la veille. John Lundgren confirme qu’il est un Wotan de taille, certes noir de timbre mais insubmersible, empoignant bravement de poignants adieux comme s’il n’avait auparavant enquillé une scène de ménage, une introspection freudienne non pas débitée d’un bloc mais creusée de doutes, et un règlement de compte avec sa fille, attentif comme elle au mot, à la ligne, à la noblesse du geste vocal.

Déjà remarquable dans L’Or du Rhin, Katarina Dalayman en Fricka est une tigresse à laquelle on ne résiste pas. L’aisance avec laquelle la voix évolue de manière homogène dans les registres inférieurs valide la reconversion mezzo de la soprano.

Si la direction de Marko Letonja est inchangée, imagée, vigoureuse, moins respectueuse peut-être d’équilibre mais encore plus intransigeante dans la façon dont elle avance vers son issue, ici scintillante, l’orchestre lui semble avoir retrouvé ses marques en terme de justesse et d’épanouissement sonore, du moins durant les deux premiers actes.

© Markus Gårder

Hunding, inflexible de Lennart Forsén, buté et borné comme il se doit, retranché en une voix de basse sépulcrale, tel l’escargot dans sa coquille. Siegmund de Michael Weinius auquel on ne saurait reprocher d’être ténor, avec ce que cela signifie d’impact moindre dans les zones les plus graves, courageux, repoussant sans faillir les assauts d’un premier acte crucifiant, toujours déterminé au deuxième, rendant coup sur coup sans que la ligne et le timbre n’en soient affectés, piètre acteur cependant mais il ne faut lui demander l’impossible d’autant qu’il doit se confronter à une Sieglinde qui, elle, possède tout : le chant, le jeu, la présence brûlante, ce feu qui capte l’attention jusqu’à l’éblouissement. En troupe au Kungliga Operan, Cornelia Beskow devrait bientôt quitter sa Suède natale pour partir à la conquête du monde, suivant l’exemple de Jenny Lind, Astrid Varnay, Birgitt Nilsson ou Nina Stemme avec laquelle elle partage la scène ce soir. Son soprano possède le tranchant des voix du nord. Dénué de vibrato, d’abord clair et étroit, il s’élargit au fur et à mesure qu’il s’échauffe pour emplir la salle, suivant en cela l’évolution de Sieglinde, épouse soumise puis  ardente maîtresse.  Mais le chant fascinerait moins s’il ne s’accompagnait d’une flamme inextinguible qui n’obéit à aucun facteur rationnel, juste ce  truc en plus qui distingue les plus grands des autres.

Passons rapidement sur les huit Walkyries pénalisées par de mauvais effets de sonorisation pour redire tout le mal et le bien que l’on pense de la mise en scène. Le mal ? Le cadre scénique immuable, la difficulté à laquelle se heurte Staffan Valdemar Holm dès qu’il lui faut représenter la dimension spectaculaire de l’épopée wagnérienne, avec par exemple un combat entre Hunding et Siegmund esquivé, tout comme la montée au Walhalla la veille. Le bien ? La lisibilité, la réflexion sur le geste, l’esthétisme viscontien qui fait la fille de Wotan sœur de Sissi dans Ludwig ainsi qu’au dernier acte, l’usage intelligent de la vidéo pour figurer la chevauchée des Walkyries et le brasier autour d’une Brünnhilde dont on attend impatiemment, dans l’épisode suivant – Siegfried –, le réveil radieux. ‎

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