Vian, quel drôle de prénom ! Rolando Villazón – alias Vian – en explique la raison avec sa verve coutumière. Ce n’est pas la moindre des fantaisies d’un roman écrit à la première personne du singulier, que l’on lit sourire aux lèvres, où la réalité rejoint la fiction, où Anna Netrebko, Cecilia Bartoli, entre autres divas, traversent le destin du jeune héros, mi clown, mi idiot au sens dostoïevskien du terme, brimbalé dans un univers lyrique que Rolando Villazón sait mieux que nul autre raconter tant il en a fréquenté en vingt ans de carrière les moindres recoins.

Mozart abordé par le chanteur en 2010 (Don Ottavio sur proposition de Yannick Nézet-Seguin), devenu fil rouge de son parcours musical, Mozart dont il est depuis 2017 le directeur artistique de la semaine salzbourgeoise après en avoir été l’ambassadeur, Mozart donc, « cronope*, pataphysique, prestidigitateur, danseur, diable de lumières, ange d’ombres », domine le récit de sa figure tutélaire. Il en partage le titre avec la fameuse bicyclette, appelée elle aussi à jouer un rôle clé dans ce qui, s’apparente à un roman picaresque – genre littéraire racontant sur le mode autobiographique l’histoire de héros miséreux dont les aventures extravagantes sont prétextes à peinture de scènes quotidiennes et de personnages hauts en couleurs. Ici, Herr Wolfgang (un vagabond jardinier dont le prénom ne doit rien au hasard), Julia (en hommage à l’écrivain argentin Julio Cortázar), le libraire Perec (l’analogie avec l’auteur de La Disparition n’est pas purement fortuite), etc.

C’est ainsi que Rolando Villazón nous conduit à toute berzingue sur les deux-roues de son monde merveilleux, baroque, clownesque forcément, un rien fantastique pour ne pas dire fantasque mais finalement attachant à l’image d’un artiste décidément rattrapé par Mozart.

* D’après Julio Cortázar, les cronopes sont des créatures idéalistes, sensibles et naïves.

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Paru il y a un an dans le monde hispanophone, le premier roman de Rolando Villazón nous est enfin livré dans une traduction française, publiée par les éditions Jacqueline Chambon. Avec un titre original comme Malabares, littéralement rendu par Jongleries, on savait que ce serait une histoire de clowns, et l’on n’attendait donc pas a priori que le ténor franco-mexicain y évoque son métier ou l’univers de l’opéra. Et pourtant…

Ceux qui ont vu Rolando Villazón dans Les Contes d’Hoffmann à l’Opéra-Bastille n’ont pu oublier ce moment où il devenait littéralement Kleinzack, juché sur le bar, et même si cette production n’avait pas été initialement conçue pour lui, on ne pouvait s’empêcher de penser que cet instant lui allait comme un gant, même si, comme le héros de son premier roman, le personnage est double, mi-satire, mi-chevalier à la triste figure. Dans les premiers chapitres, Macolieta est un clown obscur dont les souvenirs arrivent en faisant cric-crac, qui imagine (et rédige dans un cahier bleu) la vie d’un clown volant de triomphe en triomphe dans une brillante carrière internationale, faite de voyages, d’interviews, de signatures d’autographes. C’est l’occasion d’une réflexion sur la célébrité – « Il essaye de combiner la vie qu’il a menée jusqu’ici avec sa présence sur scène. Il se bat pour ne pas se laisser intoxiquer par le crépitement des bravos. Il profite de sa soudaine célébrité, et en même temps il en souffre » – ou sur la communion avec le public : « La magie du théâtre nous a permis de connaître, tout au long de la représentation, un moment de communion avec la substance des êtres humains qui étaient là, c’est-à-dire le public et nous-mêmes, qui vivons comme les autres prisonniers d’un monde d’objets, et nous avons eu l’illusion d’une rencontre de nos âmes en toute liberté ». Cette formule ne s’applique-t-elle pas à tout spectacle, et donc entre autres à l’opéra ?

Dans ce roman où se mêlent physique et métaphysique, l’auteur joue à troubler son lecteur, sans doute l’influence du roman moderniste sud-américain à la Cortázar, et dans les derniers chapitres, on ne sait plus si c’est Villazón qui joue à Kleinzack, ou Kleinzack qui s’invente en Villazón. Et l’on relève ici et là diverses références au monde de l’art lyrique : « Tu crois que les escaliers impossibles d’Escher sont un coup du hasard ? Tu crois que le ré mineur choisi par Mozart pour la descente aux enfers de Don Juan est un accident ? » ou « On ne tombe pas amoureux après deux regards et quelques mots. – A l’opéra, si ». Quoi, d’un regard, par la fenêtre ? dirait Nicklausse… Et l’on y trouvera ce crédo où l’on reconnaîtra volontiers celui du chanteur : « Toi qui as si souvent affirmé que l’artiste qui fait de la scène est et doit se sentir extraordinairement privilégié, qui t’es obligé à vivre chacune de tes représentations comme la seule importante, en dédaignant les commodes gloires du passé et les brillantes tentations du futur, et toi, toi, toi qui as dit que si tu ne vivais pas ainsi, tout entier livré à la représentation scénique, avec la ferveur et l’enthousiasme d’un véritable croyant pour son dieu, il vaudrait mieux pour toi de ne plus remettre un pied au théâtre ».
 

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