Alors que débute l’ouverture de Pulcinella, le rideau se lève sur le magnifique décor, aux couleurs terre de Sienne sur fond vert ou bleu, conçu par Sylvie Olivé : une structure verticale où se niche un escalier en spirale, à la fois ville et maison d’Italie au petit jour (tout droit sortie d’un tableau de Giorgio de Chirico) dans les lumières subtiles et soigneusement tamisées de John Torres. Surgit alors, immobile, le personnage de Pulcinella. Le danseur suédois Oscar Salomonsson, acteur de rêve et grand virtuose, l’incarne avec une poésie rare, en petit Charlot rêveur, au sourire mélancolique et à l’œil espiègle, qui joue de son chapeau melon comme d’un ballon d’enfant. Il nous entraîne peu à peu dans le tourbillon de la chorégraphie lumineuse de Clairemarie Osta, en totale harmonie avec la partition de Stravinsky. Les filles et les garçons auxquels s’affronte Pulcinella ont des airs de voyous du West Side newyorkais (magnifiques danseurs) alors que sa fiancée en robe blanche, a la légèreté éthérée des ballerines romantiques sur pointes (magnifique Alice Renavand), tous judicieusement habillés par le costumier de cinéma Olivier Bériot.

Louis Langrée dirige ici la version pour orchestre de chambre, Camille Chopin et Abel Zamora de l’Académie de l’Opéra-Comique, ainsi que François Lis, chantant avec une juste élégance les airs inspirés de la musique populaire italienne. Au final, le public réserve une ovation aux interprètes.

Pulcinella © Stéphane Brion

Dans la deuxième partie, la structure du décor est agencée différemment. L’aire de jeu est plus complexe ne serait-ce que pour installer les horloges de l’Heure Espagnole ! On songe cette fois à un caprice architectural d’Escher dans les années 1950 ! Dans le village espagnol, les passants se promènent et se croisent au crépuscule, sur la musique rêveuse de l’ouverture. L’Orchestre des Champs Elysées s’épanouit vraiment dans cette Heure Espagnole avec une riche palette de couleurs. Louis Langrée tellement à son aise dans l’univers ravélien, dirige cette partition si complexe avec une réelle passion. Il parvient à en dessiner précisément les multiples entrelacs : les envolées lyriques, les sous-entendus coquins, les soupirs en glissandi, les cacophonies d’horloges, de coucous et d’automates, sans oublier, les effluves sensuels de toutes les Espagne, du boléro baroque à la habanera romantique que chantent au final tous les protagonistes.

Guillaume Gallienne, en ce sens, est le complice idéal. Comme Patrice Chéreau, autrefois, découvrant la mécanique implacable du théâtre de boulevard, Galienne rythme avec une précision rigoureuse celle de L’Heure Espagnole et réalise là l’une des plus belles mises en scène de l’œuvre et, sans doute, l’une de ses plus belles réalisations lyriques. Et quels chanteurs ! L’inénarrable Torquemada de Philippe Talbot,  Nicolas Cavallier en alcade ridicule, l’excellent interprète de mélodies françaises Jean Sébastien Bou à la vigueur vocale et musclée du muletier déménageur, Benoît Rameau poète platonique à la ligne de chant impeccable. Quant à Stéphanie d’Oustrac, elle est époustouflante dans le rôle de Concepción. Actrice hors pair, sa voix somptueuse est impressionnante dans l’air très lyrique « Oh ! La pitoyable aventure ! » ! Le public est aux anges et l’Opéra-Comique a retrouvé là sa plus belle âme.

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Le programme a de quoi étonner : Pulcinella la néo-classique côtoie les farces de grands boulevards de la Gaîté Parisienne de Offenbach/Rosenthal et le cabaret de Kurt Weill. C’est pourtant le même parfum de retour vers le futur, de nostalgie de ce qui reste à venir qui émane de ces trois partitions.

Pour le pastiche pergolésien de Stravinsky, la chanteuse et cheffe se saisit d’un orchestre franchement symphonique. On est loin des lectures à la pointe sèche de Marriner ou même d’Abbado : l’orchestre est philharmonique et le fait savoir. En sincère musicienne, Hannigan cultive le souci du détail et ne manque pas de transmettre les curiosités instrumentales qui font tout le charme du langage de Stravinsky. Ce bel édifice manque pourtant de vaciller aux virages les plus serrés de l’œuvre, la faute peut-être à un léger manque de profondeur dans le geste, qui permettrait d’asseoir tous les musiciens au fond du temps.

Fidèle à son engagement pour la jeune génération, Barbara Hannigan réunissait autour d’elle trois jeunes talents issus du programme Equilibrium. Avec son timbre de baryton basse noble et généreux, Douglas Williams domine de haut la distribution (nous saluions déjà sa prestation dans un Rake’s Progress il y a deux ans). Julia Dawson n’est pas le mezzo le plus tonitruant de sa catégorie, mais sa malicieuse présence scénique lui permet de tirer habilement son épingle du jeu. On reste en revanche dubitatif face à la prestation de Ziad Nehme. Manifestement mal à l’aise musicalement et scéniquement, le chanteur peine à donner une direction à sa ligne de chant, et la place vocale change d’une voyelle à l’autre.

Le baroque doré de Pulcinella fait place à l’étourdissante folie de la Gaîté Parisienne. Pot-pourri des pages les plus célèbres d’Offenbach, c’est avant tout un numéro de démonstration orchestrale qu’a concocté Manuel Rosenthal. Et si l’on y retrouve sa fâcheuse tendance à prendre la caisse claire et le woodblock pour des instruments expressifs, il y a tout de même la « Barcarolle » d’Hoffmann admirablement servie par Julia Dawson et Hannigan elle-même pour goûter à un moment de beauté sans mélange.

Postlude à ce concert étincelant, Youkali et Lost in the Stars apportent une touche d’amertume. Tout d’abord à cause de la musique elle-même, et à la douce mélancolie qu’elle dégage. Les arrangements – d’un orchestrateur sur lequel le programme reste désespérément muet – sont tout à l’honneur de l’original, et les quelques écarts et citations ne font que renforcer la cohésion avec le texte. Fallait-il pour autant maquiller la seule réelle intervention vocale de Barbara Hannigan avec une amplification si grossière ? On doutera même de son utilité, puisque la voix reste couverte lors des passages les plus symphonistes de l’arrangement.

Barbara Hannigan est le genre de personnes à qui on ne peut pas refuser grand chose. Malgré ses faiblesses, ce concert est élaboré par une chanteuse qui se présente dans toute son intégrité musicale, et à laquelle il est difficile de ne pas céder.

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