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Parmi tant de belles propositions, un des concerts de minuit (commençant à 22h30) avec à l’affiche le récital d‘Asmik Grigorian accompagnée par Lukas Geniusas semblait incontournable. Et ce fut une petite déception. Dans la belle salle du Romania Athenaeum, le public est présent en nombre. Le programme est celui de la tournée européenne de la soprano lituanienne : des extraits de recueils de mélodies et de romances de Piotr Ilitch Tchaïkovski et de Serge Rachmaninov, auquel s’ajoute le Nocturne en ré bémol majeur de George Enescu (une œuvre impressionnante mais de plus de vingt minutes, nuisant à l’équilibre du récital). Ces recueils de mélodies et de romances ont en commun la langue russe des textes de grands poètes choisis par les deux compositeurs, la sensibilité toute slave de l’expression musicale, tout un petit théâtre parcourant l’étendue des sentiments, des lieux, des personnages du folklore national. Avec Tchaïkovski, nous voilà d’abord « Au milieu du vacarme du bal » (opus 38), la valse au piano accompagnant la naissance de l’amour, avant le constat d’échec de la mélodie n° 6 (« De nouveau seul, comme avant », opus 73), composée quelques mois avant sa mort. Cette tristesse précède la cantilène de la mélodie n° 4 de l’opus 6, « Non, seul celui qui connaît la nostalgie », au ton plus noble, moins déchirant. L’interprétation de la chanteuse verse cependant (souvent excessivement) dans l’éloquence opératique pour un répertoire plutôt dédié aux confidences et aux hymnes subtiles (« Je vous bénis, forêts, vallées… » opus 47). Jusqu’à la fin du récital, y compris avec certains airs de Rachmaninov, Asmik Grigorian ne ménage pas assez l’oreille de l’auditeur, faisant un peu trop étalage de sa large amplitude vocale. La riche et sombre texture de son timbre de soprano lyrique est remarquable, mais les hautes notes semblent artificiellement tenues. Même si elle sait chanter mezza voce, recourir à d’expertes variations dynamiques, à aucun moment l’émotion ne surgit. La sérénade de la mélodie n° 3 (opus 4) nous laisse de glace, de même que dans la romance n°4 (« Ma jolie, ne chante pas », opus 4) la souplesse de la voix épouse bien les variations du sentiment mais sans réelle puissance d’évocation. Elle n’est pas vraiment aidée par son remuant pianiste, qui semble vouloir rivaliser avec elle (si certaines pièces se caractérisent par de longues introductions et conclusions, force est de constater que Lukas Genusias n’a pas encore trouvé sa place d’accompagnateur). Ce sera ainsi jusqu’à la fin du récital, où la mélodie « Dissonans » (opus 34) de 1912, vrai air d’opéra, permet encore à Asmik Grigorian de montrer ses vastes capacités, sans parvenir à nous intéresser au désespoir de la jeune fille qu’elle interprète. Tout le contraire de l’interprétation la veille des Folk Songs de Luciano Berio par Magdalena Kozena. Accompagnée par le grand Daniel Harding à la tête de l’Orchestre de l’Académie Sainte-Cécile, la mezzo tchèque a su déployer une science technique jamais dénuée de sensibilité. Même si son timbre s’est un peu durci, la chanteuse a su, elle, nous happer grâce à une incarnation des plus foisonnantes et poétiques.

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En tant que partenaire, sans doute se place-t-il sous le signe de la phrase fameuse de Gerald Moore : « Dois-je jouer moins fort ? »  Jamais ce Steinway ne fut joué avec autant de pudeur, de délicatesse, de suavité, d’attention au son et d’intelligence des phrasés. Dans ce majestueux Grand Théâtre de Genève, qui semble démesuré certains soirs de récital, on ne perdait rien de sa finesse de toucher, ni de son art de coloriste.

Ce talent à imposer un climat doucement poétique, on l’entendit dès les notes préludant à « Au milieu du bruit d’un bal », la première des six mélodies de Tchaïkovski ouvrant le récital et aussitôt le talent d’Asmik Grigorian à suggérer la nostalgie, le passage du temps, par un simple rallentando. Sur les accords profonds et scandés de  « Encore  une fois, comme avant », elle put aller chercher la chaleur de sa voix avant, par un crescendo subtil, de monter jusqu’à une puissance dramatique, non sans dureté dans les forte, puis de revenir vers un térébrant sentiment nostalgique, et de laisser mourir le son en filant les notes ultimes.

On associe volontiers Tchaïkovski à des voix veloutées voire crémeuses. Celle d’Asmik Grigorian est d’un autre caractère et si elle peut donner le grand lyrisme romantique de « Non, seul qui a connu », allégeant ici le son puis teintant les derniers vers de tendresse pour leur donner la simplicité d’une confidence, faisant admirer au passage dans « Une larme tremble » combien, même dans les pianissimos, sa voix peut se projeter, on admire sa manière d’aller crescendo vers l’effusion (« Je vous bénis, forêts »), indiquant la douleur par une simple couleur, créant un climat par ses seules demi-teintes.

Trois brèves pièces pour piano de Tchaïkovski allaient montrer Lukas Geniušas dans tous les aspects de son talent versatile : l’imagination fantasque à la fois virtuose et aérienne, un toucher liquide sur les arabesques de la main gauche dans le capricieux « Scherzo humoristique », le poser en raconteur d’histoire aux sonorités dorées dans un nocturne introverti, enfin capricant et faunesque, se jouant des difficultés pour ne mettre en lumière que l’esprit de la musique dans la Dumka.

Le programme proposait en seconde partie un choix de mélodies de Rachmaninov, choisies parmi celles enregistrées récemment par l’incandescente soprano lituanienne pour un disque sous-titré Dissonance. Cette partie allait nous laisser sur une impression plus mitigée. Ainsi du célèbre « Ne chante plus pour moi, la belle », Asmik Grigorian fit-elle une grande page opératique – d’ailleurs de ces petites pièces de Rachmaninov, de ces mélodies, elle dit qu’elles sont des bouchées d’opéra qui ne durent que quelques minutes. Un tel parti-pris met en lumière les tensions d’une voix faite sans doute pour de plus vastes formats (elle fut Senta à Bayreuth en 2019…) De là vient qu’on est davantage impressionné que séduit, et rasséréné quand elle revient au mezza voce, où elle peut transmettre sa sensibilité aux textes, et qu’on est ensuite d’autant plus désappointé par de récurrentes acidités.

Dans les célèbres « Eaux du printemps », on notera un certain manque d’homogénéité des registres  et une expressivité un peu extérieure. En revanche, nous séduisirent beaucoup trois mélodies toutes de tendresse et d’intériorité, « Crépuscule », « Ici il fait bon » et « Lilas », d’une retenue et d’une justesse de sentiments très émouvantes. Là, la présence de la voix et celle de la chanteuse resserraient la focale et donnaient le sentiment d’être le plus près possible de Rachmaninov, ce Rachmaninov vulnérable aux confidences si retenues.

Un nouvel intermède pianistique permit d’admirer trois petites pièces composées ou arrangées par Rachmaninov : le clownesque ce que et goguenard Hopak, d’après Moussorgski, l’esprit d’enfance et la fraîcheur des Marrguerites, enfin un Vol du bourdon d’après Rimsky-Korsakov ajoutant de la difficulté à la difficulté. Nouvelle démonstration désinvolte et légère de Lukas Geniousas. Soit dit en passant, la prise de son du Cd Dissonance, un peu dure et spectaculaire, ne rend pas tout à fait justice selon nous à son talent ni à sa sonorité.

Enfin si nous fûmes à nouveau désappointé par la virulence des dernières notes de « Je t’attendrai », l’ultime mélodie du récital, « Dissonance », composée en 1912, et la plus longue, nous convainquit. Pourtant elle fut chantée avec une sorte de véhémence expressionniste, mais cette mélodie douloureuse est d’une toute autre écriture que les romances entendues jusque là. Âpre, aigre, la souffrance y est mise à nu et vraiment on y est tout proche du monde de l’opéra. Asmik Grigorian y fut d’une puissance impressionnante, portant l’expression du désespoir presque jusqu’au cri.

Et alors que le postlude du piano roulait tempétueusement dans les graves jusqu’à sonner comme un glas, on se prit à penser que tout le récital apparaissait rétrospectivement sous un autre jour, comme s’il ne s’était agi que de conduire à ce cri, à ce déchirement, à cette flamme noire. 

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Dissonance – a lack of harmony.

Paradoxically, it is today that my first album sees the light of day.  It is also paradoxical that when I recorded this album, it would have been difficult for me to answer the question why Lukas and I chose to feature Sergei Rachmaninoff and give the album this title. But today, I know that this title and theme most accurately conveys the painful gnashing in my heart.

The dissonance between beauty, fortitude, courage, light, and hopelessness, fear, shame and absolute darkness…

The dissonance of my love for Russian culture, music, literature, friends, family, relatives and this incomprehensible, shameful, senseless and criminal catastrophe that affects us all.

The dissonance of the urge to simultaneously scream with the voice of a wild animal and be silent like a grave. 

Between gratitude and apology.

Today, when our words get stuck in my throat, I turn to music…

to faith.

to hope.

to prayer. 

That we still have a chance…to be in harmony.

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