Pour son vingtième ouvrage lyrique, achevé en 24 jours (*), Rossini a su tirer le meilleur parti du livret, mêlant le seria et le buffa, la tendresse, l’émotion à l’humour et la caricature. Mirabelle Ordinaire, soulignant la filiation avec Marivaux (le Prince échangeant son rôle avec celui de son valet) fait un clin d’œil à Lewis Carroll (la quête d’identité, les miroirs et les doubles…) et nous entraine dans un univers aussi fabuleux, onirique, que réaliste. Pour ce faire, dans un cadre de scène unique pour la demeure de Don Magnifico et pour le palais du prince, deux escaliers symétriques, double-quart tournants, complexes, dont les volutes vont structurer le décor en débouchant sur un balcon transversal desservi par des portes miroirs. Leurs mouvements renouvellent habilement les scènes pour des configurations originales, qui se prêtent bien au jeu dramatique. C’est naturellement au niveau inférieur qu’apparaît notre Cendrillon, soufflet en main ; le registre supérieur, auquel elle accédera lors de sa transfiguration, étant réservé à son beau-père et à ses demi-sœurs. Philippine Ordinaire signe cette proposition ingénieuse et esthétique. A signaler les six danseurs acrobates qui vont intégrer l’action : reflets des personnages dans les miroirs de Don Magnifico, mais aussi animateurs de ce microcosme auquel ils donnent une vie singulière (les jongleries avec les bouteilles de vin, comme la distribution des assiettes sont remarquables). Les costumes originaux de Violaine Thel s’accordent idéalement au propos comme au décor, de même que les lumières que signe Nathalie Perrier.
La mise en scène, millimétrée et inventive, n’appelle que des éloges, particulièrement pour les ensembles, aussi complexes que riches. La distribution, délibérément jeune, aux nombreuses prises de rôle, ne comporte pas de faiblesse, ni vocale, ni dramatique. La complicité des chanteurs est manifeste, et leur jeu traduit à merveille leur caractère comme leur évolution.
La Cenerentola que campe Marine Chagnon n’est pas la pauvresse humble et accablée par son sort misérable. C’est une jeune femme, réduite à la servitude, mais rêveuse et volontaire, qui se cherche et croit en son avenir, la bonté simple. N’était un bas médium prudent, la voix s’épanouit avec l’aisance des grandes, et des couleurs séduisantes. La beauté du timbre, la maîtrise des traits les plus exigeants, la fermeté de la ligne emportent l’adhésion. De la mélancolie de sa première intervention et de sa chanson d’espoir à son coup de foudre, puis à son triomphe glorieux et généreux, la progression est conduite avec art. On y croit. Sa dernière aria est exemplaire, d’une joie intense, d’allégresse et de bonheur. L’émotion est au rendez-vous et le public ne s’y trompe pas, qui lui réservera de chaleureuses ovations.
C’est autour des trois grands airs de Don Magnifico, confié à Vincenzo Taormina, que tourne l’ouvrage. Tour à tour tyrannique, obséquieux, naïf, furieux, sa bêtise truculente en fait le premier des personnages comiques. Sa stature, imposante, comme la voix, impressionnante, participent à un jeu pleinement convaincant. L’abattage, la superbe et le ridicule emportent l’adhésion. Ses deux pestes de filles, Tisbe (Axelle Saint-Cirel) et Clorinda (Fanny Soyer), unies ou rivales, bien appariées, futiles, vaniteuses, ridicules à souhait, nous valent autant de moments de sourire et de bonheur musical. Avec un certain panache, Kryzstof Lachman campe un Prince au charme juvénile, dont le jeu et l’expression sont justes, servis par un chant stylé, élégant et pyrotechnique. La seule réserve réside dans une émission contenue, en-deçà de l’exigence du volume de l’auditorium. Tout en évitant la caricature, le Dandini de Mikhail Timoshenko crève l’écran. Non seulement la vis comica requise est bien présente, mais la voix, claire, mordante, sonore, se joue de toutes les exigences rossiniennes. Le débit, la projection, la souplesse dans la vocalisation, l’énergie, tout est là. Son duo avec Don Magnifico, où il va avouer la supercherie (« Son Dandini il cameriere ») est irrésistible. Valerio Morelli est Alidoro, le précepteur voltairien du Prince, noble, sensible, qui tire les ficelles, se substituant à la bonne fée de Perrault. La voix est solide, d’une plénitude constante. A contrario des usages, il est ici jeune et juste, vrai. Sa cavatine (« Là del ciel nell’ arcano profondo »), redoutable dans ses changements de registre, dans son agilité, est un sommet.
Les ensembles, d’une mise en place exigeante de précision, d’engagement et d’écoute mutuelle sont autant d’occasions de se réjouir et de partager le bonheur des interprètes. Le chœur, exclusivement masculin, se montre homogène, précis, d’une parfaite articulation, et son jeu participe pleinement au tourbillon qui nous emporte. Sous la baguette experte de Nil Venditti, l’orchestre Dijon Bourgogne rend pleinement justice à l’invention de Rossini : il nous raconte une histoire. La vigueur, la légèreté sont au rendez-vous, avec les accents tendres qu’appelle l’intrigue, sans oublier l’orage convenu. L’humour ne tombe jamais dans la trivialité, et la vie irrigue l’ouvrage. Ne manquent que quelques bulles. Depuis la fosse, le frêle piano-forte qui soutient les récitatifs, avec une verve égale à celle des chanteurs, sonne un peu grêle pour la vaste salle. Mais c’était la première, et les menues réserves apparaissent dérisoires en relation avec la joie qui s’est imprimée dans la mémoire de chacun.
Un beau divertissement, rondement mené, particulièrement bienvenu en ces temps incertains et sombres, salué comme il se doit par un public conquis.
(*) Ecrit comme à son habitude avec un collaborateur, Luca Agolini.
