À la une

Bien avant l’annonce d’une coupe sans précédent dans le budget de la culture par la Présidente de la Région Pays de Loire, de fortes inquiétudes se faisaient entendre dans le milieu des artistes quant à leur possible disparition. Vivrait-on la fin de l’exception culturelle française ?

Giacomo Puccini est mort il y a 100 ans ce 29 novembre… A quoi pouvait-il penser lorsque, trois semaines auparavant, il s’apprête à partir pour Bruxelles ?

Récemment, un magazine spécialisé en art lyrique – un de ces magazines que l’on feuillette ostensiblement en sirotant un Bellini en terrasse – soumettait à ses lecteurs la question suivante : « la mise en scène d’opéra, est-on allé trop loin ? ».

Voilà un siècle que Giacomo Puccini s’est éteint à Bruxelles, emporté par le cancer qui lui rongeait la gorge, par le traitement redoutable qu’il était venu y chercher et par un arrêt cardiaque. Et depuis un siècle sa musique n’a cessé de résonner sur les scènes du monde entier.

C’est sur les rives du Bosphore, en prenant le ferry qui relie Kadiköy sur le flanc asiatique d’Istanbul pour rejoindre la rive européenne qu’est soudainement revenue en moi la question de mon identité.

Il en va de l’Histoire comme de nos existences individuelles. Le moment où l’horizon s’assombrit est le plus sûr instant pour vérifier ce qui, parmi nos croyances, nos liens, nos goûts, tient le choc ou s’effondre.

C’est à sa manière un grand opéra – genre superlatif ô combien codifié – dont nous jouons à présent le cinquième acte.

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